vivent sans savoir pourquoi, uniquement, je pense, parce que chaque matin ramène le soleil. Que de femmes, si vous exceptez les mères qui se donnent à leur famille, que de femmes, hélas, dont la vie se passe entière dans de futiles occupations, ou dans des conversations plus futiles encore! Et l'on s'étonne que, rongées d'ennui, elles recherchent avec frénésie toutes les distractions imaginables! Elles accusent la monotonie de leur existence d'être la cause de ce vague malaise; la vraie cause est ailleurs, elle est dans la fadeur intolérable, non d'une vie dépourvue d'événements et d'aventures, mais d'une vie dont on n'entrevoit pas la raison ni le but. On se sent vivre sans qu'on y soit pour quelque chose, et cette vie inconsciente, inutile,
